Le coin de l’œil

Vivre c’est patienter : le coin de l’œil sait ça. Lui seul. Il se tient prêt, ici et maintenant ; rien d’autre, seulement prêt et seulement ici. On ne serait pas surpris que toute la machinerie des mâchoires et des dents, les cartilages du nez et toutes les pièces du crâne et toutes les expressions occupant le visage soient de purs atavismes, lourds du temps réel et lointain de l’espèce, coulé dans la lignée. Le coin de l’œil échappe, lui, essaie d’échapper ; à part, il s’appartient ; immobile, il se terre. Le temps en s’écoulant sur ses deux flancs l’aiguise, ou l’érode : on ne sait pas — le coin de l’œil s’enfonce. Il fend, à sa façon, mieux que le coin de bois. Il distingue et insère, il écarte, il divise, il creuse et il s’enterre, il se plante, il se visse et entre toujours entre, toujours laissant intact, ne touchant à rien, ne pouvant rien toucher. Tout est toujours autour et également loin. Tout est toujours béant. Les plus minuscules choses. Le point de vue se resserre, se retourne, point de fuite. L’espace rentre dans l’œil : toi aussi… Tu réduis, tu n’es plus qu’une image. Tu cours à sa surface : sur sa corde tendue, tu cours — des pans de mondes défilant derrière toi comme des décors de cirque, régulièrement semblables.

Benoit Caudoux